А ты уйдешь, и я не в счёт,
Да что там жизнь - такая мелочь...
И ты стихи, наоборот,
Читал, чтоб больше не хотелось.
В твоих руках дрожит свеча,
На пальцы теплый воск стекает,
Твоя вина не горяча,
Она души не обжигает.
Мы верим лишь в недобрый час,
Мы просим, молим, уповая,
А если рубим - то сплеча,
В момент о Боге забывая...
Прости нас, Боже, за грехи,
А за неверие - особо,
Ведь этот дар - писать стихи -
Дал Ты. Вначале было Слово.
